Texte: beim Arzt
"Tut es da weh?", fragt der Arzt, als er seinen Finger in den Fluss des Universums drückt. Ich beobachte es aufmerksam und merke nicht, dass er die Antwort von mir erwartet. Ich öffne meine Hand in der Erwartung, dass sie sich in Sand auflöst und dieser davon getragen wird. Ein Güterzug bremst stark zwischen meinen Schulterblättern. Dann schüttet er Steine aus, die von meinen Knochen abprallen. "Entschuldigung, wie würden Sie ihre Müdigkeit beschreiben?", fragt der Arzt nochmal. Wir sitzen in einem Behandlungszimmer, das aussieht wie die Innenseite von Kaugummipapier. "Fällt mir schwer.", sage ich und komme mir ehrlich vor, auch wenn ich meine Gedanken gar nicht formuliere. Mir scheint es, als hätte ich diese Knochen nur in der Stadtbibliothek geliehen und müsste sie eigentlich nochmal verlängern. Es kommt mir vor, als wäre der vordere Teil meiner Gedanken in den Regen geraten und jetzt ganz wellig. Getränke sind höchstens kalt, nie erfrischend und ich g...